与秋日中魂归草堂的风相遇，是这浊世醒来的笔墨。

杜甫，一个清瘦的名字蕴含满天星光，捂住一个时代清晰的心跳。

一个盛世在转身，圣贤的足音，还在古道边踽踽独行，秋风吹透了杜甫的草堂。

    多少孤寒虔诚的目光，聚集在草堂里的最后一盏渐枯的油灯上。
    浣花溪发出了龙吟之声。看，一个清瘦的影子在晃动，诗圣的内心，人格隽永。浸润着一代又一代中国文人的风骨，一只大鹏奋力拍击出天空的波涛。

 

川西秋雨随风潜入黑夜，在神秘的仪式中，先生的傲骨笑迎风霜，神圣的字迹砸痛了乡愁，澄澈的双眼走进火焰的核心。

轻抚草堂古琴，弹破历史镌刻的扉页，月光是顺流而下的老虎。

 

我们怀抱诗篇和茅草，任一条大河贯穿肺腑，辽阔无声无息。

所有的胃都在夜晚养育孤独，诗歌的父亲，风穿过时光减轻灵魂的黑暗。月光，在刀锋上闪烁。

疾苦的词，在桨声灯影里呈现锋利的光芒，风雨淋湿了最后的一间草堂。

 

千年草堂：光阴逼迫的刀刃

 

千年的沧桑，被一只忧国忧民的笔猎击。

与你同行，在千年后的黄昏，细雨朦胧，成都杜甫草堂的瓦砾间，熄灭了大唐的歌舞，那盛世的美酒似纯银的月光。

墨的追求，一支响箭射中低飞的乌云，旷远的祖国，风雨依旧。

你的体温，注定暖不回大唐的辉煌，高楼的倒影搅动梦境。

风翻书，竖排的繁体字和横排的简体字，秋叶飘泊，隔着多少光阴？

刀刃逼迫我走向山峰，而草堂烛火最后发出温暖的回声，一场忧愤的雨，从天而降。

当钟声响起，萧瑟四顾于暮霭。

我看见这人间喧哗的烟火，笔墨恣意，空旷的睡眠如坟墓。
    艰难的生存被杜甫发光的诗直陈痛斥，烧红的铁淬入到冰雪之中，生命对峙意志，滚动的地图唤醒日出，夏荷初放如黑暗熊熊燃烧的火炬。

杜甫独自行走在秋风里。

草堂之外，万倾碧波，老虎在沉睡。诗的气息仍然比刀子锋利，满天星星仍未合眼，沉睡的蝈蝈，以及昆虫。

这流浪的脚步，似一匹内心孤寂的黑马，隐在黑暗里，掩饰不住苍茫的诗魂。

 

丹心见，秋风吹彻……

 

秋风中的杜甫心怀悲悯的日落。

我听见秋风劲吹，吹着一千年前的杜甫。把民间疾苦吹向坦坦荡荡的大地。

杜甫在万里悲秋中作客，伫立在天与地的博大和旷远之间，秋风吹动盛世的悲欢。

 

秋风苦渡，那民间骨缝中的风湿病，秋风正以利刃为大唐刮毒。一天天渐凉的大地，秋风浩荡，万马齐暗。最终吹破了浣花溪畔的杜甫草堂

向着日落绝尘远去的，远古的风雨，一次次把民间淋透。

 

啊，杜甫秋风中的诗吟，以圣贤之大美在民间手中薪火传递。

一杯浊酒燃烧了诗圣的心肠，炉火中一年年炼取丹心，草堂承接着星芒的旨意。

以纯银子般的月光，以烛光的名义，伴着秋风，暖了人间心灵。

 

秋风疾苦的灯影

 

风在风中的呜咽，一路悲怆。

向西，每一个词汇都像每一盏旋亮的灯，穿透一场精神的炼狱。

千年的杜甫，古老的神话，在秋天的浩荡中抵达骨头里的琴音。

承受悲伤的落日，大雪和遗言在黑夜中无声地飘落。

杜甫的诗，白如白矢菊，这朵渴望近似于黑暗中的火焰，被一滴泪洞穿，把一首悲悯的诗写在唐朝的天空。

那是融化在我们的血液中的一首诗，涤荡着我们的骨头和肝胆，在黎明前醒来的诗篇。

那从喉咙一直燃烧到我们心肺的烈酒啊，凝结着滴血的魂魄，杜甫的手一直紧紧握在歌哭的民间。

    一个远离官场的背影，卸下一扇唐朝的窗户埋头写诗的人，奋笔疾书的灯影，擦亮了晨风中的秘语，和一身迢遥的乡愁。

谁的心扉再一次被秋风击中，一把古老的泪水坚决要把自己走成坚冰。

 

落墨于民间的鸟鸣

 

翠竹一年年默默绿着，鸟鸣一针一针地缝补着破旧的草堂。

还在风中医治心痛的赤芍，素雅地开着。起笔不凡的是大胸怀，浣花溪水，落墨在民间疾苦之中，线状的唐朝山河，伴着风声、雨声、蛙鸣……

吹动一个人内心的重重忧患。

 

一个诗人在内心装满了祖国和人民，一个人的忧愁比黄昏更壮美。

流浪的草堂，足迹遍布大唐的三山五岳，以秋风中最轻的词，啼亮黎明。一年年推迟的广厦，在疾愤的诗篇中熠熠生辉。

一场彻骨的梦还在时光的深处绿着。

 

鸟鸣从柴门的枯枝上滑落，啼亮民间。

在大唐中国穿越了悲壮，一滴泛着露珠的清晨闪烁着微凉的云鬓。被秋风驮走的杜甫，好一个“窗含西岭的千秋雪”啊。

一滴苍凉的鸟鸣，在秋风中吟成浊泪，大唐还在黄金的火焰中歌舞，忧郁的祖国啊，正走失在一场秋风中。

 

 

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